佩特拉卡的十四行

佩特拉卡的十四行，第四十七。
Pace non trovo, e non ho da far guerra,
　　E terno, e spero, ed ardo, e son un ghiaccio:
　　E volo sopra 'l cielo, e giaccio in terra;
　　E nulla stringo, e tutto 'l mondo abbraccio.

　　Tal m'ha in priggion, che non m'apre, ne serra,
　　Ne per suo mi ritien, ne scioglie il laccio,
　　E non m'uccide Amor, e non mi sferra;
　　Ne mi vuol vivo, ne mi trahe d'impaccio.

　　Veggio senz'occhi; e non ho lingua e grido;
　　E bramo di perir, e cheggio aita;
　　Ed ho in odio me stesso, ed amo altrui:

　　Pascomi di dolor; piangendo rido;
　　Egualmente mi spiace morte e vita.
　　In questo stato son, Donna, per Voi.
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原翻g：

　　I find no peace, and all my war is done;
　　I fear and hope; I burn, and freeze like ice;
　　I fly aloft, yet can I not arise;
　　And nought I have, and all the world I season,

　　That locks nor looseth, holdeth me in prison,
　　And holds me not, yet can I'scape no wise,
　　Nor lets me live, nor die, at my devise,
　　And yet of death it giveth me occasion.

　　Without eye, I see; without tongue, I plain:
　　I wish to perish, yet I ask for health;
　　I love another, and thus I hate myself;

　　I feed me in sorrow, and laugh in all my pain.
　　Lo, thus displeaseth me both death and life,
　　And my delight is causer of thi strife.

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佩特拉卡的十四行，第一零四。

Benedetto sia 'l giorno, e 'l mese, e l'anno,
　　E la stagione, e 'l tempo, e l'ora, e 'l punto
　　E 'l bel paese e 'l loco, ov'io fui giunto
　　Da'duo begli occhi che legato m'anno;

　　E benedetto il primo dolce affanno
　　Ch'i ebbi ad esser con Amor congiunto,
　　E l'arco e la saette ond' i' fui punto,
　　E le piaghe, ch'infino al cor mi vanno.

　　Benedette le voci tante, ch'io
　　Chiamando il nome di Laura ho sparte,
　　E i sospiri e le lagrime e 'l desio.

　　E benedette sian tutte le carte
　　Ov'io fama le acquisto, e il pensier mio,
　　Ch'e sol di lei, si ch'altra non v'ha parte.

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Blest be the day, and blest the month, the year
　　The spring the hour, the very moment blest,
　　The lovely scene, the spot, where first oppress'd
　　I sunk, of two bright eyes the prisoner;

　　And blest the first soft pang, to me the most dear,
　　Which thrill'd my hear, when Love became its guest;
　　And blest the bow, the shafts which pierced my breast.
　　And even the wounds, which bosom'd thence I bear.

　　Blest too the strains which, pour'd through glade and grove,
　　Have made the woodlands echo with her name;
　　The sighs, the tears, the languishment, the love;

　　And blest the sonnets, sources of my fame;
　　And blest the thought--Oh! never to remove!
　　Which turns to her alone, from her alone which came.
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